Лето навылет, как игла через ткань, оставляя после себя дыру. А сквозь нее видно всё: небо, которое никогда не было таким высоким, и время, которое никогда не было таким текучим
А они всё стоят. Тонкие, как ветки без листьев, обратив лица туда, откуда дует. Ветер не спрашивает имени, он выдувает его из морщин век. Еще раз. Еще раз и исчезнет